Chaos

Une figure court de profil devant un mur beige nu, au-dessus d'un sol pâle. Une chair ivoire, craquelée, mouchetée, couvre les jambes et le torse. Un visage bleu, cornu, aux cheveux noirs, mène la foulée. Le dos se déroule en bandes noires concentriques percées de trous, traînant des filets bleus.

Les jambes sont l'anatomie de la main : du poids, des tendons, un genou dessiné avec une pression qu'aucun corps de catalogue n'a. Plus haut, l'attraction vers un coureur reconnaissable a cédé. Le dos est devenu coquille en spirale, la tête une seconde créature. Ce qui se tient là n'existe qu'à l'endroit où les deux se sont heurtés.

L'œil quitte le visage, suit les filets bleus vers l'arrière, puis revient aux orteils posés. La vitesse ne se fixe jamais. Chaque jour, la spirale du dos se lit comme une armure, un sillage, une plaie, et aucune lecture ne se referme.